Ну вот и всё :)
Эти Форумы Лотоса завершают своё существование, как и было запланировано Новые Форумы Лотоса ждут всех и каждого. Новый подход, новые идеи, новые горизонты.
Если хотите продолжать старые темы, то открывайте их на новом форуме под тем же названием и оставляйте в первом сообщении ссылку на старую тему.
Молитва-удаленье от сует.
Когда устав от потрясенний,бед.
Вы захотите Друга обрести,
То воззовите:"Господи!Прости"!
Молитва-слёзы.Но не на показ,
А искренний,доверчивый рассказ.
О том,как плохо,согрешая жить,
И о желаньи душу исцелить.
Молитва-это жертвенник Отцу,
Когда она потоком по лицу.
Вы грех слагаете с усталых плеч,
Кровь Невинного пуская течь.
Молитва-осознанье тайн святых
В любви моей несказанно простых,
Когда,в васпоселившись,Божий страх
Греховное повергнет в пух и прах.
Молитва-радость:ты оставлен жить
И можешь честно Господу служить!
Молитва-потаенный диалог.
Где вместе я и мой Спаситель-Бог !!
Сжала руки под темной вуалью...
«Отчего ты сегодня бледна?»
- Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.
Как забуду? Он вышел шатаясь,
Искривился мучительно рот...
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.
Задыхаясь, я крикнула: «Шутка
Все, что было! Уйдешь - я умру!»
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: «Не стой на ветру».
Мне больно до судорог, больно до дрожи,
Твое я отсутствие чувствую кожей.
Молчанье твое оглушает до боли.
И жизнь без тебя ни копейки не стоит.
Пустые закаты. Пустые рассветы.
Зачем они мне, если ты снова где-то?..
Чужие глаза. Голоса в телефоне.
Весь мир без тебя - черно-бел и огромен.
Чужие вопросы. Чужие ответы.
... А ты снова с кем-то... а ты снова где-то...
Я снова, мне кажется, падаю в вечность.
И вновь познаю без тебя бесконечность!
Синий свет, свет такой синий!
В эту синь даже умереть не жаль.
Ну так что ж, что кажусь я циником,
Прицепившим к заднице фонарь!
Старый, добрый, заезженный Пегас,
Мне ль нужна твоя мягкая рысь?
Я пришел, как суровый мастер,
Воспеть и прославить крыс.
Башка моя, словно август,
Льется бурливых волос вином.
Я хочу быть желтым парусом
В ту страну, куда мы плывём.
Я верил в детстве искренне и твердо,
Что мир не существует без меня.
Лишь отвернусь — и очертанье стерто,
Сомкну ресницы — вот и нету дня.
Глаза открою — мир возникнет снова
В цветах и красках.
И всесильно слово.
Но отрочество разом оглушило
Фантазию.
Я начал понимать,
Что все и без меня и есть и было,
Уйдет и без меня придет опять.
А все же не исчезло ощущенье,
Что я устроен чуточку не так,
Как все,
И не могу попасть в крушенье,
Меня минует пуля и сыпняк,
Любимая до гроба не разлюбит,
И мама вечно жить на свете будет...
Со мной считаться не желает время
И обходить не хочет стороной.
То, что могло произойти со всеми,
Безжалостно случается со мной:
Вагоны под откос.
Осколок в темя.
И ни одной поблажки... Ни одной!
Как счастлив я, что хоть немного
Был рядом, слышал голос твой
Чего ещё просить у Бога
Даров и милости какой?
Не верь, что не тобой я болен
Что переменам этим рад,
Я просто выбирать не волен,
Любой мой рай, все тот же ад!
Я поеду в Москву
и куплю тебе белую лошадь –
непременную часть
из желанных тобою чудес.
Не китайскую дрянь
и не то чтобы лошадь поплоше.
Лошадь именно ту,
что взлетает до самых небес.
Я достану ее
из веселой паковочной стружки.
Ты от радости станешь
по комнате бедной кружить.
Ради этих минут
ты забудешь другие игрушки.
Будешь гладить ей хвост,
будешь гриву ее ворошить.
А однажды, когда,
наш порядок нарушится шаткий.
Ты взлетишь высоко,
не боясь затяжной высоты.
Я увижу тебя
на пластмассовой белой лошадке.
И укроюсь дождем,
чтоб меня не увидела ты.
Таисия, * ( по поводу санскритского флуда) да начитались эти остолопы Прапхупаду во времена оные, и утратили окончательно связь с нормальным человечьим общением. Окосели от третьего глаза, реальность сместилась напрочь. Скоро не людьми, а *лядьми косыми станут. Импотенты *баные!
То ли в ереси,то ли в язычестве
Вас зову не по имени-отчеству.
Нарекаю Вас “Ваше Величиство”,
На худой конец “Ваше Высочество”.
Я клянусь,что забуду Вас начисто,
Если этого так уж Вам хочется.
Ах,какие прекрасные качества:
Ваша мнительность,Ваше порочество.
А мое напускное чудачество -
Только средство борьбы с одиночеством .
Его можно принять за ребячество,
За дурачество,но не за творчество.
И когда я зажгу электричество,
Провожу Вас до двери в иначество,
Рассержусь я на Ваше обычество,
А верней на свое неудачество.
Простимся - отрежем.
Что ж,все дребедень.
Окурком оттлевшим
Закатится день.
Небесная рига
Насыпет пшена,
И пылью на книгах
Уснет тишина.
Давай притворимся,
Что где-то нас ждут.
Кому-то мы снимся,
А мы еще тут.
Наш кучер,потеха,
Напился - дурак.
И нам не уехать
Пожалуй ни как.
Грузинского чая
Спитой чернозем
Нацедим,скучая,
А после уснем.
И долькой лимона
В стакане двора,
Поблекши,утонет
Под утро Луна.
Я болен стылыми домами,
Как поцелуями Ундин.
Вчерашний день в оконной раме
В ряду непонятых картин.
Недорассказанною сказкой
Слегка примятая постель.
На небе масляная краска, -
В квартире блёклая пастель.
И кто-то утренний приходит,
У двери звякает ключом.
И кто-то Штрауса заводит.
А, впрочем, Штраус нипричём.
Не то вчера. Не то сегодня.
Какая разница? Слова...
Лишь "Венский вальс". С весною-сводней
Моя кружится голова.
И нет ли, есть ли крест на теле..
Кляни, клянись ли, смейся ль, плач...
Охранной грамотой похмелья
Я защищён от неудач.
И словно избежав пострига,
Я счастлив счастьем дурака.
Что ж... Денег нет... В кармане фига...
На небе Солнце... Красота!
Весна не даёт полномочий,
Апрель не даёт оснований:
У девочек юбки короче –
У мальчиков дырки в кармане.
Тепло на душе, да и телу
Зимы надоели лекала -
Простые, как промах Акелы,
Пустые, как радость шакала.
Не шатко, не валко, не гулко –
Не «строя хорошую мину»,
Я вырулю из переулков -
Обыденных «минус на минус».
Играть - так играть что есть мочи -
Бывайте, границы и грани!
Не надо на то полномочий,
Не надо тому оснований.
Напиши мне письмо в озверевший от счастья июль
И поведай о том, что «любовь – это слово такое»,
Что быльем поросло, не родившись, укрылось левкоем
И стоит за ценою, как виды видавший куркуль.
Улыбнись моему бестолковому, в общем, письму,
Я отвечу тебе: «Ты оставь эту грусть неземную.
Хочешь, я пропою шесть осанн и одну аллилуйю,
И седьмую бы спел, но, боюсь, это все ни к чему».
Маргарита моя, я отвечу тебе на вопрос –
Даже если без слов, даже если без ласк и улыбки,
В катакомбах любви невозможно пройти без ошибки,
Если это любовь, и тем более, если всерьёз.
Заново счастье рисуем штрихами,
В цвет легковерности холст.
Одновременно надрывом, стихами,
Строим защиты форпост.
Против уже надоевших иллюзий,
В ложной готовности жить,
Для ожидаемых
Нами диффузий,
Вдохов
явления:
«Быть».
Тянемся, тянемся за небесами,
Ценим попытку «любить».
Вспорото,
Взвешено
Небо Сердцами…
Учимся
Болью
Лечить.
Ты так отчаянно проста, когда зовёшь меня по имени.
Когда целуешь в тишине мои израненные губы.
Ты забываешь в эту ночь, что я давно от страсти вылинял,
И окунаешься в тепло, которое весна штампует.
Ты так отчаянно жесток, когда зовёшь меня по имени.
Когда целуешь в тишине мои холодные ладони.
Ты забываешь в эту ночь, что я никто тебе, а именно
Осколок вымученных рифм, несыгранный отрывок боли.
Ты так похожа на мечту, которую я в детстве выдумал.
Немые серые глаза и многоточие улыбки.
Я тратил время на пустых, и никого не чтил святынею.
Я презирал слова «люблю». Жил до тебя как будто в дымке.
Ты так похож на первый шанс, терять который – преступление.
До боли грустные глаза и мягкий бархат чёрной чёлки.
Мне просто нечего сказать, и не за что просить прощения.
А ангелы в руках несут судьбы божественные чётки.
Дайте мне в руки огромный камень и я напишу стихотворение о маленькой папирусной лодке.
Дайте мне занесенный снегом город и я напишу оду жажде потерянного в пустыне каравана.
Дайте мне вычислительный комплекс и я создам поэму о любви, осени и снах, разбросанных ветром.
Дайте мне воздух этого мира...
Кто сказал, что Поэзия - это дама аристократка, разговаривающая салонным языком великосветских приемов о возвышенных материях.
Нет. Поэзия - это Женщина, которая утром спорит с торговками, днем сидит за компьютером, вечером поет колыбельную своим детям,
а по ночам шепчет бесстыдные слова, красивые слова любимому мужчине.
Поэзия - настоящая женщина.
Мне нравится в ней все многообразие ее характера, тела и голоса.
Когда мы сидим в кафе, я слушаю ее рассказы о работе,
запивая остывающим чаем проблемы Бесселевых функций и термодинамических уравнений.
- А в производных ты не напутала ?
- Да нет, вроде. Тут арифметика простая - 2+2.
- Ну, ладно, допивай и пошли.
Когда она сопровождает меня в моих походах по редакциям и кабинетам поэтов,
мне нравится в ней ее почтение, горящий взгляд и молчание, нарушаемое иногда наивными и неуместными вопросами.
- А это не ваши строки: я с улицы, где тополь удивлен, где даль... Нет? Жаль.
Она смотрит наивными глазами на письменные столы, на книжные, да самого потолка, шкафы,
а потом хохочет на лестнице, расплескивая свет ясными глазами.
Иногда я ее не понимаю. Тогда мы ссоримся и расходимся по своим углам на день, на неделю, но возвращаемся опять,
я возвращаюсь потому, что не понимаю ее до конца, потому, что не могу понять, потому, что не хочу понять .
Поэзия - настоящая Женщина.
Она не дает разгадать всю себя, оставляя какие-то уголки прикрытые тайной и тем самым зовущие к себе,
манящие к себе - открыть эту тайну.
Если бы Господь Бог на секунду забыл о том, что я тряпичная кукла, и
даровал мне немного жизни, вероятно, я не сказал бы всего, что думаю; я бы
больше думал о том, что говорю.
Я бы ценил вещи не по их стоимости, а по их значимости.
Я бы спал меньше, мечтал больше, сознавая, что каждая минута с
закрытыми глазами - это потеря шестидесяти секунд света.
Я бы ходил, когда другие от этого воздерживаются, я бы просыпался,
когда другие спят, я бы
слушал, когда другие говорят.
И как бы я наслаждался шоколадным мороженым!
Если бы Господь дал мне немного жизни, я бы одевался просто, поднимался
с первым лучом солнца, обнажая не только тело, но и душу.
Боже мой, если бы у меня было еще немного времени, я заковал бы свою
ненависть в лед и ждал, когда покажется солнце. Я рисовал бы при звездах,
как Ван Гог, мечтал, читая стихи Бенедет-ти, и песнь Серра была бы моей
лунной серенадой. Я омывал бы розы своими слезами, чтобы вкусить боль от их
шипов и алый поцелуй их лепестков.
Боже мой, если бы у меня было немного жизни... Я не пропустил бы дня,
чтобы не говорить любимым людям, что я их люблю. Я бы убеждал каждую женщину
и каждого мужчину, что люблю их, я бы жил в любви с любовью.
Я бы доказал людям, насколько они не правы, думая, что когда они
стареют, то перестают любить:
напротив, они стареют потому, что перестают любить!
Ребенку я дал бы крылья и сам научил бы его летать.
Стариков я бы научил тому, что смерть приходит не от старости, но от
забвения.
Я ведь тоже многому научился у вас, люди.
Я узнал, что каждый хочет жить на вершине горы, не догадываясь, что
истинное счастье ожидает его на спуске.
Я понял, что, когда новорожденный впервые хватает отцовский палец
крошечным кулачком, он хватает его навсегда.
Я понял, что человек имеет право взглянуть на другого сверху вниз лишь
для того, чтобы помочь ему встать на ноги.
Я так многому научился от вас, но, по правде говоря, от всего этого
немного пользы, потому что, набив этим сундук, я умираю.
Сообщения: 7000
Темы: 0
Откуда: Москва Профиль Карма: +242/–3
Оправдывать случайность совпадений,
Я не умею… Просто отворю,
С капризной прихотью захлопнутые двери,
Ответным «верю» с преданным «пойму».
Потом вини в неловкости падений,
Или с небес достань мою звезду…
Вы не мoжeте начинать темы Вы не мoжeте отвечать на сообщения Вы не мoжeте редактировать свои сообщения Вы не мoжeте удалять свои сообщения Вы не мoжeте голосовать в опросах
Движется на чудо-технике по сей день
Соблюдайте тишину и покой :)
1999-2019
